Улыбка человека, который мне нравится, мигом усмиряет гордыню: или он владеет магией или это я успешно прошла обучение у Мастера потери и поломки себя.

Я улыбаюсь в ответ. Робею. Любопытно, но на философских беседах Мастеров Академии я не боюсь показаться глупой, а рядом с тобой стесняюсь и своего ума и своей глупости.

Поправляю несуществующую складку на белом платье. Откусываю кусочек торта, забыв, что мне нельзя сладкое. Утыкаюсь взглядом в картонного Гранд-Мастера. Тишину нарушает звон разбитой тарелки.

- На счастье! – Выпаливаю я и тут же жалею вырвавшиеся слова, какие они банальные.

- Интересно, как счастье связано с разбитой посудой? – спрашиваешь ты в ответ. – Почему посуда, почему бьют, и почему именно к счастью?

Я молчу. Я могла бы рассказать обо всех способах правильно разбить тарелку, чтобы много осколков, и счастье непременно пришло в дом, так часто я работала медведем на свадьбах.


- От лица разбитой фарфоровой тарелки заявляю — это счастье не быть прежним! – кусок торта сработал, и во мне наконец проснулась залихватская я.

Мы улыбаемся друг другу, всем разбитым тарелкам и больше ни о чем не думаем и не говорим.